divagação livre a propósito de portucale

pois lá fui de férias para portucale. portucale, para quem já se esqueceu, é um pequeno país do norte da península que, numa clara violação do direito internacional e dos direitos humanos das populações, veio por aí abaixo conquistando terras aos mouros, que na altura eram muito mais civilizados. tal facto histórico marcaria profundamente a história do território, mantendo-se o poder, desde então, na posse dos menos civilizados. diz a lenda que o nome vem de duas cidades situadas nas duas margens da foz do rio douro: portu e cale, cale evoluiu para gaia, enquanto o porto pouco mudou. eu gosto daquilo que nós temos que nos veio dos mouros, mas gosto também que os portucalenses tenham vindo por aí abaixo conquistando praças e castelos. eu gostei de ter vivido no extremo sul de portucale, em aveiro, de coimbra para baixo já começa a cheirar a sarraceno. e gosto muito do porto, onde és bem vindo se vieres por bem. no porto fui ver a casa da música, um edifício belíssimo do arquitecto holandês rem koolhaas. aquilo tem uma paredes todas tortas e dá para umas brincadeiras fotográficas. esta, por exemplo, chamei-lhe 'superman saves one more innocent victim' e pode ser usada com ironia. gosto da silhueta do superman do puôrto e gosto muito deste 'personagem' que faz de innocent victim logo aqui no primeiro plano. superhomens e vítimas inocentes... sempre presentes em qualquer agrupamento humano. às vezes ponho-me a pensar na perspectiva com que o sr. desmond morris olha para o homo sapiens: o olhar de um biólogo que tenta caracterizar uma das espécies animais mais complexas e com maior variabilidade de comportamentos intraespécie. e no entanto deixamos que essa riqueza se submeta ao instinto mais primitivo da normalização. somos um bicho estranho.

depois do porto fui até ao gerês, o mais antigo parque natural de portucale. é um pequeno hino à mãe natureza, bonito até dizer chega. ia lá muito quando estava em aveiro, cheguei inclusivé a fazer campismo selvagem (não me deixaram ficar no parque de campismo porque não tinha carta de campista) no meio dos lobos e das víboras. os lobos só existiam nas terras mais altas, mas as víboras, essas nunca se sabe. diz-se que são as unicas em portugal que matam um homem, mas em braga há soro antiofídio e o veneno é lento a actuar. mas são muitíssimos raros os acidentes com as víboras. agora então já devem estar mais ou menos extintas. estou a dizer isto para sossegar as mentes mais inquietas porque vale mesmo a pena conhecer os bosques e as escarpas do gerês. foi um regresso a casa. há sítios que são a nossa casa, alguns ainda nem sequer os conhecemos. à entrada do parque existe a albufeira da caniçada, que se estende por quatro vales que desenham os dentes e o cabo de um tridente. foi nas encostas da albufeira que ficámos, numa quinta de turismo rural. o caminho que passava pela nossa casa, serpenteava até à água, onde havia este ancoradouro. e esta paz. no domingo de páscoa passaram o dia a atirar morteiros. o som propagava-se em ecos sucessivos pelos quatro vales. todos os povoados das margens da albufeira deitaram as suas salvas, desde o nascer do sol até muito depois do seu pôr. e mesmo assim esqueceram-se de alguns, porque na segunda ainda houve quem morteirasse. todos os dias de manhã, o pessoal da quinta deixava um cesto com o pequeno-almoço no alpendre da nossa casa. a lenha a crepitar na lareira, o céu ora chuvoso ora estrelado, densamente estrelado. o gerês é portucale profundo, em estado semiselvagem. e eu gosto. fomos a umas cascatas, uns saltos que o rio homem dá pouco depois de se constituir como rio. fomos também por uma estrada daquelas com a berma a pique e a subir muito, em que a cada curva que se dá, o vale de onde estamos a sair ganha uma dimensão cinematográfica...